Há um Blog que faz parte da minha lista de leituras por gosto (tenho também a lista de leituras por obrigação profissional). Chama-se Post Secret e faz um post por semana. É raro encontrar por lá coisas com que me identifique, mas gosto do conceito, e do grafismo, e de ver que há gente bem mais maluca que eu.

É raro, dizia eu, encontrar por lá coisas com que me identifique, mas hoje aconteceu.

Eu fiquei. Sempre. E não me arrependo, embora ainda hoje, passados tantos anos, me custe relembrar.

Dizem que elas gostam de fardas. Nem todas, pelo menos, que eu sempre detestei.

A escola do meu filho tem 2 desvantagens, uma delas é ter farda. Eu bem lhe chamo uniforme, para ver se descanso a minha cabecinha, mas não, farda é mesmo o nome daquilo.

Confesso que se fosse uma farda tradicional, daquelas com calças de fazenda, camisinha branca, pullover e gravata (ou laço), mais os calções com a meia até ao joelho, teria escolhido outra escola (sim, sou assim tão fundamentalista), mas a verdade é que, de todas as fardas escolares que conheço, a da escola do meu filho é a mais porreira. Calças de ganga, t-shirts, sweat-shirts, e a coisa mais cocó que tem são uns pólos (manga curta e manga comprida), com colarinhos, com que embirro um bocadinho.

Mas pronto, o puto vai de sweat-shirt, calças de ganga e ténis. Menos mal. Preferia que não houvesse farda, mas pronto.

Há bocado, a comprar as coisitas que faltavam para compor o guarda roupa deste ano, numa loja que só vende fardas para escolas, e enquanto esperava na enorme bicha para pagar, ouvia duas mães, daquelas enfeitadas colares e pulseiras que fazem barulho e ferem os olhos. Apontavam para a zona onde está arrumada a roupa da escola do meu filho e dizia uma delas "olhe para aquilo, calças de ganga, parece que os miúdos vão todos os dias para as obras". Olhei, sorri, e anotei mentalmente a imbecilidade, mas fiquei caladinha. Coitadas. Mas passado um bocadinho, voltam à carga, "olhe para o material daquelas sweat-shirts, tão rafeiro" (é algodão, normalíssimo).

Pronto, já tinha feito a minha boa acção do dia, ficando calada da primeira vez, não sou a Madre Teresa.

Sorri docemente para elas, apontei para as minhas coisas em cima do balcão, onde estavam umas das tais calças de ganga e uma das tais sweat-shirts de material rafeiro e disse, "olhe, o meu filho anda nessa escola, e eu prefiro que ele ande vestido mais à vontade, do que ande desde pequenino de camisinha e gravata. Tem muito tempo para ser monótono, lá para os 30, acaba o curso de gestão, casa com uma dondoca, e nessa altura terá a oportunidade de andar de gravatinha e camisinha escolhidas pela mulherzinha, mas para já, prefiro que seja mais livre".

Coitadas...não sabiam onde é que se haviam de meter.

Lá paguei e vim embora, deixando-as certamente a comentar a falta de chá que têm as mães dos rapazes que andam nas obras.

E, adivinhem lá qual é um dos livros que o puto vai ler na escola, neste seu 6º ano (2º ano do ciclo, para os mais antiguinhos)? Os miseráveis. Sim, esses, os do Victor Hugo.

Eu que ando a ver, debalde,  se ele se interessa pela leitura com coisas como Harry Potter, e Dragões e sei lá que mais (já fui a todas), agora vou ter de lhe comprar Os Miseráveis.

Querem ver que é com os clássicos que o gajo lá vai? Ou isso ou passa a odiar ainda mais a leitura (provocando assim um maior e mais profundo desgosto nesta mãe, que se há coisa que eu gostava de ver o meu puto a fazer com gosto, era ler).

Já há uns tempos escrevi aqui sobre material escolar, mais ou menos há um ano, que é quando o tema se me atravessa na vida, mas desta vez faço-o numa perspectiva um pouco diferente.

Porque é que nesta altura do ano, em que a procura é maior, a oferta se torna pobrezinha mora longe? Eu explico. Durante todo o santo ano se encontram em qualquer lado dossiers de qualidade. Resistentes, bonitos, fáceis de usar. Chega a esta altura do ano, e os dossiers de qualidade desaparecem misteriosamente, sendo substituídos por uns de cartão, muito farsolas no que à resistência diz respeito.

No ano passado fui obrigada a comprar destes farsolas que, mesmo tendo um reforço em metal, chegaram a Novembro a pedir "ponham-me no lixo". Os separadores a mesma coisa. Separadores em cartolina fininha.......não separam porra nenhuma e em dois dias de utilização estão todos rasgados.

Tive de substituir dossiers e separadores. Mas este ano regressa o mesmo problema. Já consegui descobrir uns separadores em polipropileno (e o que eu gosto de escrever esta palavra), mas dossiers, népia. Grandes superfícies, Corte Inglês, Fernandes....já corri tudo.

É de propósito, não é? Para a malta ter de comprar a mesma coisa duas vezes, certo?

Qualquer pessoa com filhos passa pelo drama das actividades extra curriculares. Há quem atafulhe as criancinhas de actividades extra curriculares, há quem opte por não fazer nada, e há quem tente encontrar o meio termo. Eu sou destas últimas.

O desporto é importante e, nessa perspectiva, tenho incentivado o meu puto a experimentar vários, para ver de que é que ele gosta. Football, ténis, natação, já fez (e já não faz), falou-me em Karaté por volta dos 6 anos, mas tendo sido uma praticante da modalidade sei que, para ser feito a sério, dá cabo dos joelhos, pelo que na minha opinião, nunca antes dos 10. Para ser feito a brincar, e precisamente por ter praticado, não quero.

Este ano, confrontado com a necessidade de escolher um desporto, disparou em várias direcções. O Hóquei foi um dos tiros. Ok, hóquei, tem vantagens e desvantagens, mas vamos lá aprofundar a coisa.

Liguei para o Clube Desportivo de Paço de Arcos, e expliquei ao que ia. O meu filho, de 11 anos, gostava de conhecer melhor a modalidade, para ver se seria algo de que gostava e que pudesse aprender.

Resposta: 11 anos? Mas já praticou hóquei? Não. Sabe andar de patins? Não.

Então não dá. A nossa escola de hóquei é dos 4 aos 8 anos, e começam a competir aos 6. Aos 11 anos já são praticamente profissionais, e já não dá para integrar miúdos que não pesquem nada do assunto.

4 anos. Era preciso que o puto entrasse entre os 4 e o 8 anos.

Portanto, das duas uma, ou eu tenho um esquema muito bem planeado para a actividade desportiva do meu filho assim que ele nasce, ou estou lixada.

Aquela coisa do desporto pelo desporto, e pelo prazer da actividade, não mora ali.

Ainda bem que é um clube cujo lema é "amizade primeiro, competição depois", porque senão iam buscá-los à saída da maternidade.