Fotos
Há poucas fotos minhas. Não me refiro apenas ao online, refiro-me à generalidade. Não gosto que me tirem fotos. Provavelmente porque tenho uma mãe fotógrafa compulsiva que enquanto mandava alguma coisa me fez posar até em casas-de-banho de restaurantes, para tirar fotografias. Isso e o facto de ficar SEMPRE mal. É certo e sabido......foto minha fica um desastre, salvo raras e honrosas excepções. Mas pronto, não gosto.
A foto que está no cabeçalho deste blog é ao longe, nem se percebe muito bem se é um gajo se é uma gaja (já me disseram isso mesmo), e é das poucas que por aí andam.
De repente, no twitter, começam a dizer-me que viram fotos minhas da festa de hoje (Benfica @ SAPO), e eu estranhei. A minha mãe, Facebookiana dos sete costados a dizer-me que tinha gostado de ver as minhas fotos. Ficou-me a pulga atrás da orelha.
Fui ver.
A neve não caía, o ar condicionado não estava assim tão baixo, mas lá estava eu, publicadinha numa conta de Facebook de que nem sequer sou "amiga". Assim, escarrapachada. Nem autorização para tirar a foto nem autorização para a publicar.
Tiram-se as fotos e tunga, espetamos com as ditas cujas no Facebook, porque afinal de contas, aquilo é tudo família.
Cambada de atrasados mentais (e atrasadas), que puta de geração que não sabe o que é a privacidade. Ainda se fosse só a deles, é como o outro, mas a de terceiros? Assim?
Estou mesmo a ver a cena, ai que giras estas fotografias, deixa-me cá pô-las no "Face".
Esta gente droga-se.
Droga-se hoje. Amanhã ouve-me.
