Eu sei, toda a gente escreveu sobre o 25 de Abril, e eu não gosto de posts redundantes, mas que se lixe, é 25 de Abril sempre, fascismo nunca mais.

Eu tinha 5 anos. Tenho boa memória. Lembro-me bem desse dia. Inevitavelmente lembro-me de que não houve escola. Mas a minha memória mais forte é a voz na rádio, a avisar, não saiam de casa. E o meu pai a sair porta fora, e a minha mãe ria-se, mas estava preocupada. Passado um bocado o meu pai regressou, e depois voltou a sair.

Os dias seguintes foram uma festa. Por mero acaso, a minha escola, escolhida por ser geograficamente conveniente, era um "ninho" de filhos de presos políticos. Muitos meninos, como eu e a minha irmã, andavam lá normalmente, muitos outros andavam lá, sem pagar nada, por serem filhos de presos políticos. Era o Giroflé. Ainda existe, ali à Estefânea. Evidentemente, para mim e para todos os que frequentavam aquela escola, o ambiente dos dias que se seguiram foram mais festivos ainda.

Era excelente o ambiente que se vivia nas ruas. E alguma instabilidade que sei agora que houve, a seguir, a mim passou-me ao lado, eu queria era ir para as manifestações, às cavalitas do meu pai, gritar palavras de ordem que não compreendia. Fascismos nunca mais, e o povo está com o MFA e essas coisas. Nunca mais gritei palavras de ordem, gosto pouco de carneiradas, mas naquela época valia tudo, e assim como assim eu não percebia nada e engatava na mudança que os meus pais metiam.

Franco, fascista, assassino. O povo unido, jamais será vencido. Força, força companheiro Vasco, nós seremos a muralha de aço. O povo está, com o MFA. 25 de Abril sempre, fascismo nunca mais.

Colar autocolantes à sucapa nas escadas, para a D. Clarinda não nos apanhar, e um dia apanhou-nos, e descobrimos, com surpresa, que afinal, a D. Clarinda, o megafone do prédio, até torcia pela mesma onda. Esquisito.

O 1º de Maio de 1974, na Alameda, foi uma coisa de loucos. O entusiasmo sentia-se, era quase palpável, e toda a gente se ria uns para os outros, e toda a gente se tratava por camarada.

Hoje tento ensinar ao meu filho o que era o tempo antes do 25 de Abril, não que me lembre, mas aprendi, e não consigo. Felizmente o meu filho não concebe um tempo em que não se podem dizer algumas verdades, nem um tempo onde quem diz essas verdades é preso. Não percebe o que é a censura. Não percebe o que são presos políticos. Não percebe nada disso.

Felizmente.

A pensar no futuro, ando a "ver" escolas. A escola do meu filho só tem até ao 6º ano pelo que, no 7º vai ter ir para outra escola.

Eu sei, ainda faltam dois anos e tal, mas se eu optar pelo privado, não estou adiantada, porque as inscrições são, frequentemente, muito antes. Prefiro ter tempo para pensar com calma, pesar os prós e os contras, falar com outras pessoas, partilhar experiências e rezar para que tudo corra bem.

A primeira questão é, público ou privado?

Tem andado sempre no privado, mas não ponho de lado a hipótese de o pôr numa escola pública. Depende da qualidade da escola (qualidade de ensino, das instalações, a comida, a segurança, etc.). Conheço muitas escolas privadas em que o que se paga não corresponde (nem pouco mais ou menos) à qualidade do serviço que é prestado, e haverá casos de muito boas escolas públicas.

Como é que se faz a coisa para que não seja uma roleta russa?

Toda a gente me diz "é uma questão de sorte".

Sorte? Sorte uma merda, que eu não ando aqui a tentar dar-lhe o melhor, e depois deixar algo tão importante como a sua formação ao acaso da sorte.

Com base nisto, decido ir à procura de referências sobre o Liceu de Paço de Arcos (que nem se deve chamar assim), e não encontro nada, online. Como é que se sabe mais acerca de uma escola? São os rankings? É preciso ir à P.S.P daquela área perguntar qual é o índice de assaltos naquela zona?

O Ministério da Educação havia de ter um sítio qualquer onde disponibilizasse essa informação sobre as escolas. Área, cursos, professores, um ranking de assiduidade, fotos das instalações, quem é que fornece o catering, qual o ratio número de alunos/número de pessoal de apoio, criminalidade, associação de pais, ranking de classificação, etc. Tudo o que é relevante e que ajude uma mãe a decidir, em função daquilo que quer da escola do filho.

Ainda não me conformei com a ideia de que devo inscrevê-lo em qualquer lado, e esperar para ver se tive sorte.

Nunca gostei de lotarias.

Na semana passada falei aqui dos auto-refresh e da importância que é dada aos números de visitantes dos blogs, e aos tops, e às estatísticas.

Nos comentários a esse post o Bino levantou a possibilidade de fazer uma espécie de Take Over aos tops, e registar uma catrefada de Blogs e colocá-los, artificialmente, a ocupar os famosos tops onde todos querem estar. Adorei a ideia, era um proof of concept engraçado e serviria, provavelmente, para abrir os olhos a muita gente que anda enganada. Enganada porque acha que os números não mentem, e enganada porque acha que são importantes (para estas coisas).

O Gonçalo Silva decidiu meter as mãos na massa e, não tendo tomado de assalto os tops e demais montras, mostrou que é fácil manipular os números, e fê-lo.

Bastaria ele querer repetir o processo com frequência (portanto, mais do que apenas uns minutos, mas uns minutos, todos os dias), e passaria a ocupar o primeiro lugar do Blogómetro. Ele não quer.

A questão que deixo no ar é a seguinte: De todos os que estão no Blogómetro, principalmente os que ocupam os lugares mais visíveis, quantos é que recorrem a este tipo de esquemas para ali estarem?

Antes de mais, não sou fã de Nick Cave. Gosto de algumas coisas, mas não sou a fã que sabe as músicas todas de cor, das várias fases, das várias facetas. Eu andei a treinar, e a ouvir intensamente Nick Cave na última semana. Mas ia entusiasmada para ouvir o concerto, para ver se era melhor que o de há uns anos também no Coliseu, a que também fui.

Cheguei em cima das 21h00, que era a hora de início da banda de apoio. Muita gente. O meu esquizitómetro atingiu níveis mais altos do que no concerto dos Editors. Mas a mim, os esquizitóides não me fazem confusão, até animam o ambiente, distraem a vista.

Lá comprei as t-shirts da praxe, porque, havendo, compro sempre merchandising. São óptimas recordações dos espectáculos por onde andei mesmo quando já não servem a não ser para dormir.

Não conhecia a banda de apoio, e não fiquei a conhecer. Não percebo as pessoas que vão para um espectáculo pôr a escrita em dia e falar, alto, como se não houvesse amanhã. Atrás de mim estavam umas galinhas que não se calaram, aos berros, durante todo o concerto da banda de apoio. Não me parece que a tal da banda fosse grande coisa, mas mal por mal era preferível aos cacarejos das meninas. Quando foram à casa de banho foi um alívio, embora os namorados se tivessem esforçado por fazer igual barulheira. Não conseguiram. Não há como duas mulheres para cacarejar irritantemente.

Quando se aproxima a hora do espectáculo, começa a encher mais, o Coliseu. Começam os empurrões, as pisadelas e as cotoveladas. Ok, faz parte, a massa que é o público aninha-se e acomoda-se para passar a próxima hora e meia a ouvir um gajo de quem todos gostam. Só não percebo aquela onde do "dá-me licença" e em vez de passar ocupa o lugar onde eu estava e de onde saí para lhe dar a licença. Olhe, desculpe, eu estava aí. Licença, é para passar, não é para ocupar o espaço onde eu estava. Mas ok, é uma técnica, há mais e mais intrusivas.

Quase no início do concerto propriamente dito, o lugar das galinhas é ocupado por um grupo de sessentões, a reviver o passado da crise de meia idade de há 20 anos, a fingir que são cool, e que estão na onda, e que ainda estão para as curvas e que na tentativa vã de transmitirem esta mensagem, pisam, acotovelam e encostam-se a tudo e a todos. Estive vai não vai para lhes sugerir um concerto dos D'zrt, onde fariam mais sucesso, provavelmente. É tão giro ver avôs a acompanhar as netas.

Entra o Nick com as sementes, e o público ovaciona. É normal. É mais normal ainda no público português que ovaciona por tudo e por nada. Não somos nada parcos no que às nossas palmas diz respeito.

O concerto começa bem. Estou a gostar. Parece haver um desentendimento entre o Nick e os pedais da guitarra, mas pronto. Aquela luz direitinha aos meus olhos e que volta não volta me encandeia também podia estar melhor, mas ok, são detalhes, menores. Se a assistência que me rodeia não consegue cortar-me a boa onda, não são meras minudências técnicas que o vão fazer.

O gajo canta bem. O que é raro, num concerto de Nick Cave. Normalmente nos concertos são fífias atrás de fífias, mas a empatia, a encenação, o poder cénico a força do personagem em palco funcionam, contrabalançam e ultrapassam. Se o querem ouvir cantar afinado, comprem o disco. Se o querem ver, mais à mise-en-scène, vão ver ao vivo. Mas desta vez não. Estava a cantar lindamente. A coisa prometia.

Até mais ou menos à quarta música, a coisa correu muito bem. Depois disso entrou ali num marasmo descendente. Os pedais continuaram a dar problemas e houve mesmo um que levou um chuto que o fez voar para trás do palco. As duas baterias não funcionaram grande coisa e houve mesmo algumas músicas em que os músicos estavam cada um para seu lado. O próprio Cave reconheceu a coisa, no final de uma das músicas, em que disse que aquela, eles ainda tinham de aprender a tocar.

Umas pausas estranhas entre músicas que faziam perder o ritmo, e que não eram aproveitadas pela banda eram sobejamente aproveitadas pelo caramelo que estava ao meu lado, a quem alguém, um dia disse que "motherfucker" era um enorme elogio e que, com base nessa informação, se esforçava por elogiar a banda, frequentemente. Tinha uma paranóia qualquer com o Barbas, por quem também chamava muito.

O fumo era mais que muito, muitos cigarros, mas não só. Não era tão boa como a dos Editors.

Saí antes do fim.

Decidi (mais uma vez) que não me volto a meter no meio do maralhal. Devo ser eu que sou esquisita. O resto do pessoal gosta de porrada, cotoveladas, asnos a berrar aos ouvidos, pisadelas e afins. Eu nunca gostei, não era agora que ia começar a gostar. Meus ricos doutorais, minhas ricas cadeirinhas de orquestra.