As prendas, os tamanhos, os preços, as quantidades. Tudo tem de ser igual, para os putos. Há um ranking familiar uma categoria de presentes que se aplica nos vários Natais.

Um stress.

Este ano o Natal é cá em casa. O que significa que temos de ter a dita cuja minimamente arrumada. Resultado? Tarefas que estavam pendentes há anos (sim, anos) estão agora a ser diligentemente despachadas. Há cantos da arrecadação que viram a luz do dia (bom, a luz eléctrica, mas pronto), a despensa já está habitável, já se consegue lá entrar, coisas que passaram anos a dizer "ponham-me no lixo" viram finalmente a sua vontade a ser feita.

Coisas espalhadas por aqui e por ali que não tinham lugar certo, passaram a ter lugar certo, arrumadinhas, sem ser no por aqui e por ali.

O problema disto tudo é que consome muito tempo. Não há cá pausas para a paz e para o amor e para a fraternidade entre os homens e as mulheres, é arrumar, arrumar, arrumar (e comprar uma mesa onde caibam todos).

A minha mãe, sempre muito prestável, oferecer-se-á de certeza para cumprir tarefas para as quais já não vou ter tempo. Ainda tenho de levar coisas para a arrecadação, arrumar caixotes, fazer a tradicional lasagna de Natal, fazer pão, ir buscar a mesa ao Ikea que não cabe no meu carro (e só dei por isso quando já estava comprada paga e em cima do carrinho de transporte, ontem à noite), dar banho ao puto, arrumar o quarto do puto (com a ajuda dele, claro), tratar das casas-de-banho e embrulhar os presentes.

Assim sendo, minha rica mãe, se não te importas, para além do tomate cherry que já me compraste, vai também arranjar as tuas unhas, já que não vou ter tempo de arranjar as minhas.

A casa está fixolas, mas ainda precisa de mais uns toques, não vamos ter tempo de pendurar os quadros que estão há mais de 4 anos para ser pendurados.

Por isso, se não se importam, jantar de consoada cá em casa, outra vez, daqui a 15 dias.